Calendario (12)

Es ist noch Nichts, und es soll etwas werden

/por Avelino Fierro/

Para Antonio Pau

La sombra engulle ahora los tejados de la casa de enfrente. Pero por uno de sus lados, como pintando parte de los balcones y el suelo de la calle, viene derramándose un mar de luz. Llega desde el sol del oeste, que todavía sobrevuela el alto muro de los pabellones militares. Aire soñoliento y luz naranja es la escena que enmarcan mis ventanales. Una pequeña nube solitaria, como un grumo de espuma blanca en el agua azul del cielo. Sola, como nota única de una partitura en la que sólo hay silencio. Allí está, latiendo; único habitante. Y aquí, a la cubierta de unas chimeneas, ha llegado con aleteo cansino una paloma. También el viento mece las hojas del ailanto de la terraza. Esa es la vida callada, amortiguada, que ahora veo al levantar los ojos de las páginas de este libro sobre Rilke y la música. Ah, también están cruzando sombras nerviosas de algunos vencejos sobre la cal rota del muro, como un tintineo. ¿Querrán ser ellos los primeros sonidos sobresaliendo sobre el rumor quieto de la tarde? Siempre hay voces apagadas o una sinfonía acurrucada en el curso entretejido de los días. Brotan ahora para mí, entran en esta habitación umbría y con libros, con el temblor y calor de una fiebre amable. Cierro los ojos. Pequeños restallidos de la persiana acuciada por la corriente, el ladrido lejano de un perro en el parque, el bisbiseo de los coches de conductores tranquilos en la tarde de domingo. Silencio, rumor, inquietud, dolor… ¿No habéis estado en momentos así a la espera de una revelación, algo que resuene dentro de vosotros? Magda von Hattingberg le escribe el 6 de febrero de 1914 una carta al poeta sobre lo que le sucede al inicio de un concierto que va a dirigir Mahler. «Fue un momento de plenitud: no había brotado aún ningún sonido, todo era un espera llena de esplendor». Una música inexistente que aruña y trastea en alguna región de nuestro cuerpo. Mengua ahora la luz. No ha comenzado a sonar el disco que he estado buscando con esa canción cuyo comienzo, antes del piano, es como el rumor de una  tormenta. Pero puedo acariciar su eco. «Es ist noch Nichts, und es soll etwas werden». (Todavía no es nada y tiene que devenir algo). Estoy fuera del tiempo, y alerta. A la búsqueda de ese algo, a la espera del encuentro, del resplandor.

Avelino Fierro (Chozas de Arriba [León], 1956), licenciado en Derecho por la Universidad de Oviedo y fiscal de Menores de León, es escritor de diarios, poemas, dibujante y coleccionista de libros. Sus textos diarísticos han visto la luz en tres volúmenes: Una habitación en Europa (2010-2012), Ciudad de sombra (2013-2014) y La vida a medias (2015-2016), todos ellos publicados por la editorial Eolas.