cuaderno digital de cultura
En su registro mensual del murmullo del mundo, Tomás Sánchez Santiago se fija en una frase suelta escuchada en la calle («No se pueden andar dos caminos»), la psicología culinaria de la zanahoria a la que el agua hirviendo reblandece y el huevo al que endurece o un fuerte golpe de aire que revuelve las hojas caídas de las acacias y las arrastra calle abajo.
Tomás Sánchez Santiago registra en esta ocasión del murmullo del mundo unas rosquillas fritas con sabor a infancia, el ajetreo de refugiados en Trieste o una luz rosa que enfunda el espinazo de unas montañas.
Del murmullo del mundo registra en esta ocasión Tomás Sánchez Santiago el recuerdo de los juegos de disciplina de su infancia, lo que se parecen a la memoria los cajones desordenados, una mujer que pasea tres ‘collies’ o cómo nos interpela la esterilidad amontonada de los libros por leer.
Del murmullo del mundo registra en esta ocasión Tomás Sánchez Santiago la muerte de una planta de salón, la extraña musculatura de una nube, la salida del arco iris o cómo desde hace tiempo las estatuas urbanas están a ras de suelo, y no ya en pedestales, sino conviviendo con naturalidad con la gente real, tocadas por la invisibilidad y la anonimia de la multitud y llenas de vulnerabilidad.
Del murmullo del mundo registra en esta ocasión Tomás Sánchez Santiago la desfiguración de los oficios debida a la pandemia; la desaparición del presente y del tiempo ardiente del instante, sustituido por versiones en diferido; el levantarse del cielo entre ropajes sangrientos o la tierra adherida a unas patatas.
Nuevas páginas de los cuadernos pálidos de Tomás Sánchez Santiago, que escribe sobre la humedad de la mañana, el regreso de las lilas, la liturgia del dormir o la revigorización de algunos vocablos y expresiones tras la pandemia.
Tomás Sánchez Santiago escribe sobre acacias podadas, toscos grafitis, el misterio de una silla vacía o el chasco de una sociedad que se creía antibiótica.
Tomás Sánchez Santiago registra del murmullo del mundo la vivacidad de los pequeños comerciantes; la luz sin escombros de un lado de un puente de una ciudad absorta y atosigada, menospreciada por el aullido de la actualidad; el reencuentro de unos quintos o una mujer que habla por teléfono en un tren.
Tomás Sánchez Santiago escribe sobre un perro que gemía con desconsolación insoportable en el piso en que lo encerraban; los horrores del gran incendio que ha sacudido Australia; la caída cansada de la nieve; conversaciones sobre la luz en la tienda del barrio o su olvidada tierra zamorana, «pobre, desasistida y a merced del oleaje de la inadvertencia».
Nuevas reflexiones de Tomás Sánchez Santiago sobre el mundo y su murmullo. Sobre las palabras a contrapié, el compás del desaliento, un camión de mudanzas, un barrendero, un mercadillo dominical.
Tomás Sánchez Santiago escribe sobre el resplandor del pecho blanco de una cebolla, la memoria judía de una zona estremecida, el azote de la lluvia y el oleaje o la intimidad atroz de los ascensores.
Tomás Sánchez Santiago escribe sobre la visitación de la niebla, el oleaje de una ciudad desconocida o los nuevos e ignominiosos diseños de los contenedores de reciclaje en sus ‘cuadernos pálidos’.
Nuevas anotaciones de Tomás Sánchez Santiago, escritas esta vez bajo «la luz del norte, adormilada y de plata espesa, sucia como aquellas camisas que nos quitábamos cada sábado».
Tomás Sánchez Santiago sigue registrando el murmullo del mundo bajo los auspicios de «un forcejeo de nubes en el cielo, que toma otras vestimentas que se van superponiendo azarosamente. Es como si se estuviera probando las primeras indumentarias para asistir, más adelante, a la fiesta amarillenta del otoño. Finales de agosto».
Tomás Sánchez Santiago sigue registrando el murmullo del mundo en esta segunda entrega de su serie. Habla en esta ocasión del aliento de gelatina de un día de verano, de algunas expresiones enigmáticas que suturan por las esquinas del idioma, de un champú de fructanos de agave, de la pintura de Manolo Sierra, de una casa en Otero de Curueño y otras varias porciones del paisaje.