/ un artículo de Ovidio Parades /
El terror puede residir en lo sobrenatural, en lo fantasmagórico, en lo siniestro, en lo intangible. Pero también, qué duda cabe, en la realidad pura y dura, en la cruda realidad de lo cotidiano. Todo eso que, desde los márgenes o incluso mucho más cerca, nos rodea. Los nuevos cuentos de Mariana Enríquez, bajo el título Un lugar soleado para gente sombría, se debaten en estos ámbitos, entre ambas perspectivas. El terror está en lo que se nos escapa, en lo que nos amedrenta, en lo que nos sobrecoge, en aquello que no alcanzamos a comprender o asimilar, pero también en la miseria, la pobreza, la delincuencia, los maltratos a mujeres, las violaciones, lo inhóspito, lo violento, la brutalidad siempre injustificada. El terror en los cuentos de la escritora argentina no tiene límites, se balancea a su libre albedrío entre lo uno y lo otro. Podríamos decir que una dimensión y otra llegan a complementarse de un modo perfecto, absolutamente natural. Y ahí reside su grandeza. El rayo que nos atraviesa al leer determinados párrafos, el corazón que se encoge, la duda que se plantea, el enigma que no alcanzamos a descifrar, las voces (de los vivos y de los que ya no están entre nosotros) que se entremezclan. El escalofrío en el día o en la noche, entre la luz o las sombras, aquí o allí. No hay distinción en este sentido para Enriquez. Y todo está tan logrado, tan bien amarrado y estructurado, que esa convivencia resulta perfectamente verosímil. Habitamos ya, leyendo sus magníficos relatos, en ese territorio. La escritora consigue que lo hagamos nuestro. Ese mundo duro —fantasmagórico o real, o sabiamente entrelazado, aquí o allí— ya nos pertenece por completo.
Mujeres que se aparecen después de muertas. Mujeres con el rostro destrozado, con la piel destrozada. Mujeres que se convierten en madres suicidas o abuelas siniestras. Mujeres que se transforman en pájaros. Mujeres que se suicidan. Mujeres en el filo, en la encrucijada, en el borde. Mujeres cuyos cuerpos cambian por el paso del tiempo. Mujeres que arañan la realidad en medio de la desolación. Mujeres que se cuestionan con la misma intensidad la vida o la muerte, el presente o el futuro (también el pasado, no hay duda). Mujeres ante lo tangible y lo intangible.
Mujeres —todas ellas— que conforman una especie de collage, de radiografía sobre eso que a veces se nos escapa, sí, y también sobre eso otro a lo que no desearíamos ponerle un nombre concreto, determinado. Todos esos escalofríos, en la oscuridad o a plena luz del día, tan cercanos.
Ovidio Parades (Oviedo-Uviéu, 1971) es narrador de oficio, reconocido por crítica y público por su aguda visión de la realidad plasmada en una prosa directa. Promotor cultural. Colaborador literario en diversos medios escritos y radiofónicos. Tiene publicado varios libros de prosa miscelánea (El extraño viaje, con prólogo de Elvira Lindo; Ventanas compartidas, con prólogo de Maruja Torres; Vivir en los cafés, con prólogo de Laura Freixas), tres novelas (El tiempo que vendrá, La mujer de al lado y La noche se detiene), un diario (Los días raros) y tres volúmenes de cuentos (Corrientes de amor, Mujer en el bar y Carver y el metro de Berlín, publicado por la editorial madrileña Tres Hermanas). Fue librero durante casi diez años. Ha ganado algunos premios literarios y ha quedado finalista, entre otros, del concurso que la revista Zenda le dedicó a Javier Marías y cinco veces del Premio Internacional de Poesía Jovellanos.
Un artículo estupendo sobre un libro estremecedor.